miércoles, 26 de mayo de 2010

una batalla ganada/lopz

los festejos me parecieron brillantes,
alegres, inclusivoos, impecables
contundentes en su ocupacion, reconocimiento y dinamica
me encontre y me reencontre caminando en una marea
humana que sonreia y miraba al futuro con alegria
me reencontre con mis amigos muertos
sentados en los arboles tararenado canciones conmigo,
de la mano de sus hijos,mimandose en los rincones
hasta el mas osado comiendo un pati,
el muy irreverente mostrandose humano
que susto me di
cuando la encontre a ella, que tambien estaba,
me miro con complicidad y
me dijo quedate tranquila,
hoy, hoy descanso.
y te aclaro
ya nunca nadie me pedira
semejante esfuerzo en estas latitudes
ya no me pediran llevarme lo mejor de un pueblo
ya saben que pies cansados y
pañuelos blancos con tanta constancia
me convencieron
ya nadie se animara a pedirme
torcer destinos,
vivir exilios
de tanta gente buena
ya no sere su socia, su brazo armado
para condenar a un pueblo
sembrando horror, dolor y miedo
con cara de hambre y de desconsuelo
si para convencerme hicieron falta
33 años de rondas sobre los 200
que este suelo es vuestro.
del paraguas negro de una plaza llena
al pañuelo blanco de plazas vacias,
solas las mujeres buscando un derecho
una garantia, un dato cierto
silencio absoluto, dolor sin consuelo
puertas que se cierran,
no, no, no,
no quiero ser mas socia en este entuerto
quedate tranquila hoy soy yo la que estoy de duelo.
y cuandode adruga los fuego que daban encierro
en el cielo brillaron con final de fiesta
supe de verdad
es un tiempo nuevo.

como veras fue fuerte la fiesta del bicentenario

reflexiones del 26

los festejos me parecieron brillantes,
alegres, inclusivoos, impecables
contundentes en su ocupacion, reconocimiento y dinamica
me encontre y me reencontre caminando en una marea
humana que sonreia y miraba al futuro con alegria
me reencontre con mis amigos muertos
sentados en los arboles tararenado canciones conmigo,
de la mano de sus hijos,mimandose en los rincones
hasta el mas osado comiendo un pati,
el muy irreverente mostrandose humano
que susto me di
cuando la encontre a ella, que tambien estaba,
me miro con complicidad y
me dijo quedate tranquila,
hoy, hoy descanso.
y te aclaro
ya nunca nadie me pedira
semejante esfuerzo en estas latitudes
ya no me pediran llevarme lo mejor de un pueblo
ya saben que pies cansados y
pañuelos blancos con tanta constancia
me convencieron
ya nadie se animara a pedirme
torcer destinos,
vivir exilios
de tanta gente buena
ya no sere su socia, su brazo armado
para condenar a un pueblo
sembrando horror, dolor y miedo
con cara de hambre y de desconsuelo
si para convencerme hicieron falta
33 años de rondas sobre los 200
que este suelo es vuestro.
del paraguas negro de una plaza llena
al pañuelo blanco de plazas vacias,
solas las mujeres buscando un derecho
una garantia, un dato cierto
silencio absoluto, dolor sin consuelo
puertas que se cierran,
no, no, no,
no quiero ser mas socia en este entuerto
quedate tranquila hoy soy yo la que estoy de duelo.
y cuandode adruga los fuego que daban encierro
en el cielo brillaron con final de fiesta
supe de verdad
es un tiempo nuevo.

como veras fue fuerte la fiesta del bicentenario

viernes, 14 de mayo de 2010

una nueva arma en la pelea cuerpo a cuerpo a la locura

“As lágrimas do Juiz Garzón hoje são as minhas lágrimas”
14 de Mayo de 2010

As lágrimas do Juiz Garzón hoje são as minhas lágrimas. Há anos, a um meio-dia, tomei conhecimento de uma notícia que foi uma das maiores alegrias da minha vida: a acusação a Pinochet. Este meio-dia recebi outra notícia, esta das mais tristes e desesperançadas: que quem se atreveu com os ditadores foi afastado da magistratura pelos seus pares. Ou melhor dito, por juízes que nunca processaram Pinochet nem ouviram as vítimas do franquismo.

Garzón é o exemplo de que o camponês de Florença não tinha razão quando, em plena Idade Média, fez dobrar os sinos a finados porque, dizia, a justiça havia morrido. Com Garzón sabíamos que as leis e o seu espírito estavam vivos porque as víamos actuar. Com o afastamento de Garzón os sinos, depois do repique a glória que farão os falangistas, os implicados no caso Gürtell, os narcotraficantes, os terroristas e os nostálgicos das ditaduras, voltarão a dobrar a finados, porque a justiça e o estado de direito não avançaram, nem terão ganho em transparência e quem não avança, retrocede. Dobrarão a finados, sim, mas milhões de pessoas sabem reconhecer o cadáver, que não é o de Garzón, esclarecido, respeitado e querido em todo o mundo, mas o daqueles que, com todo o tipo de argúcias, não querem uma sociedade com memória, sã, livre e valente.

leanlo que no tiene desperdicio

“Las lágrimas del Juez Garzón hoy son mis lágrimas”.

“Hace años, un mediodía, recibí una de las mayores alegrías de mi vida: la acusación a Pinochet. Este mediodía, recibí otra noticia, esta de las más tristes y desesperanzadoras: que quien se atrevió con los dictadores es apartado de la magistratura por sus iguales. O mejor dicho, por jueces que nunca procesaron a Pinochet ni oyeron a las víctimas del franquismo

Garzón es el ejemplo de que el campesino de Florencia no tenía razón cuando, en plena Edad Media, hizo sonar las campanas a difunto porque, decía, la justicia había muerto. Con Garzón sabíamos que las leyes y su espíritu estaban vivos porque las veíamos actuar.

Con la suspensión de Garzón, las campanas, después del repique a gloria que harán los falangistas, los implicados en el caso Gürtel, los narcotraficantes, los terroristas y los nostálgicos de las dictaduras, volverán a sonar a muerto, porque la justicia y el estado de derecho no han avanzado, no han ganado en claridad, y quien no avanza, retrocede.”

Tocarán a muerto, sí, pero millones de personas saben señalar el cadáver, que no es el de Garzón, esclarecido, respetado y querido en todo el mundo, sino de quienes, con todo tipo de argucias, no quieren una sociedad con memoria, sana, libre y valiente.”

domingo, 9 de mayo de 2010

me quedo la fecha

tarde de domingo

chau, andate de una vez por todas
las miserias me acogojan
la envidia me atrapa
y las lacras me acorralan
en un dolor sin sentido
el odio cierra mi garganta
atraviesa mis sentido y anula
mis alegrias para siempre
que sera de mi sin sentimientos
que sera de mi sin aliento
que sera de mi en estos momentos
odio el puto momento en que te crei
en que te quise
en que te di por habilitado
entrar en mis recovecos

Mama,Fanon,Guevara y otros censurados

Lunes, como siempre. lagañas,corridas,barreras,demoras, el maldito horario.
Cuando llegue a Florida habia obreros dando vuelta, que raro tan temprano.
pero no nada tenia de raro, estaban trabajando en la casa,saque el canasto, las mamaderas , los pañales, todo adentro y encare.
Seguro habría algun inconveniente.
Estaban remodelando la casa y habian tirado la pared, estaban con el cielorraso.
Mama se acerco con cara de te pesque y me reprocho.
Vos estas loca, como dejas esas cosas aqui.
Entre culpa, intriga y enojo pregunte, donde estan?
Su sonrisa se borro y con cara de quien sabe que tiene el control, el sádico control de la información la reemplaza por el rictus de enojo me dijo: los queme,
por el arma habla con tu padre.
Me quede de una pieza , me habia olvidado del viejo mauser que tambien alguien habia guardado en el entretecho. Un buen escondite. Se entraba, va, las cosas entraban desde la parte de arriba de un placard y si estaba lleno como habitualmente estaba , no te dabas cuenta del escondrijo.
Pero los obreros diligentes, desarmaron el placard y sin la mas mínima picardía bajaron los libros, las revistas y el rifle y se los dieron a la dueña de casa y con esa frase clásica.
Esto donde se lo ponemos? ,Doña.
Dieron por tierra años de escondrijo seguro, ya la policia habia estado en casa 2 veces, pero se fueron sin revisar demasiado.Eramos una familia chuoacirios y ellos unos policias de barrio.
Estaba atrapada, me enoje, putie, patalie y llore por los libros y papeles. La insulte de arriba a abajo, descargando sobre ella la impotencia de esos años. No podia creer haberlos perdido, ahora si el proceso, el puto proceso que tanto ya se habia llevado, esta vez, de la mano cariñosa de mi mama que encima se sentia con derecho y me reprochaba el escondite haciendome sentir culpa por el riesgo que los que vivian en la casa podian haber corrido,me alcanzaba en el corazon de mi corazon y pensamiento.biblioteca basica, galeano, freire,zito lema, pichon riviere, el che, helder camara, las fuentes sesentistas, las charlas trasnochadas, los formadores de mi pensamiento estaban ahi.
No los lleve especialmente, fue como entre momentos.
Ya me habia separado y volvi a la casa de los viejos por unos meses hasta que me entregaran el departamento.
Como en la casa donde viviamos con el, volvieron sus padres y comenzo a haber situaciones incómodas, yo prolijamente me lleve mi aporte a nuestro casamiento,mis libros, mis discos y algun que otro recuerdo.
Los discos los perdi gracias a mi hermanita que en una fumata con amigas, de tanto humo no percibio que estaban cerca de la estufa y como quien no quiere la cosa de un plumazo me bajo la coleccion entera de los beatles que habia comprado con mucho esfuerzo en cuotas en el agujerito emblematica disqueria de la galeria del este.
Lo senti , la putee, pero en aquellas epocas mi ilusion sobre mi capacidad de resciliencia era una apuesta a pleno y pense que eran solo objetos materiales y que volveria a tenerlos.
Pero una tarde las dedicadas fallas de mi hermanita me alertaron sobre la necesidad de dejar la casa de mis padres lo antes posible, ya que corria riesgo no solo de perder los discos , lo que ya habia ocurrido, sino tambien a juli, mi bebe de solo 18 o 19 meses.
Como estaba en mi casa paterna donde siempre habia habido niños, habia decidido participar de un taller de cine, sábados a la tarde y mi hermanita me hacia el favor de cuidarla,lo que significaba, a la luz de los tiempos, simplemente una consigna para evitar la presión de mi mama, el lugar predilecto era la terraza habia palomas y se podia fumar en paz.
Pero esa tarde, mientras me cambiaba la ropa , vi pasar por la ventana el cuerpo de Juli rumbo al piso. sali horrorizada a medio vestir
Se habia caido. Ala no nos abandono ese dia y cayo sobre una montaña de escombros, no le paso nada pero a mi me paso todo , me di cuenta de que esa casa ya no era un lugar seguro para mi, mis discos, se reponen pero mi hija, asi, tan casual, no creia que pudiera tener tanta suerte dos veces y decidi mudarme.
El departamento estaba en obras aun, pero mis amigos aceptaron acomodarlo para que pudiera ir y en pocos días, subiendo por escalera,sin gas y sin vecinos ,llegamos las dos, el cambio para juli fue total porque llego de la mano de una guarderia.
De ahi en mas , fuimos de la mano.
La mudanza fue elemental y los libros quedaron ahi escondidos en la casa grande donde vivian mis papas y algunos de mis hermanos a la espera del ascensor para poder mudarlos.
Te preguntaras porque escondidos, ahi sin que nadie los cuide hubieran caido en la desaparicion sitematica, el libro robado, costumbre muy comun en aquellos años.
Despues, aun con ascensor quedaron, llego el 76 y no eran años para andarlos mudando, para arriesgar por tonterias el lugar conquistado.Ya eramos una banda, llenos de compromisos solidarios. timbres nocturnos noches desvelados. No hacia falta arriesgar con bibliotecas comprometidas la vida de cumpas y mia.A Obligado entonces los libros nunca llegaron.
Al final de los setenta, mis padres golpeados duramente por esos años, Martinez de Hoz casi los deja en bolas, mi hermana con la droga, la internacion, la vieja y sus intentos, todo fue duro y malo, con conciencia de la necesidad de un cambio profundo o un final inmediato encararon un mudanza gigante.Se ivan al campo, al contrario de lo que pasa normalmente que hay que tirar cosas porque no hay espacio , aqui se agigantaba, asique todo fue empaquetado.
En la vieja casona de Florida donde habiamos vivido 14 personas , 30 años habia de todo guardado.Yo ya no vivia en Obligado, me habia mudado. habia decidido permanecer en Buenos Aires aquellos años duros de exilio interior, trabajando con la familia, en obras que se acababan o habian fracasado al compas de la caida de la economia argentina que el proceso habia desbarrancado, las fabricas se cerraban, los obreros se mataban, los estudiantes se cercenaban, epocas de resistencia , de ocupar un lugar en la trama, la simple presencia era entonces testimonio.
Era domingo, llegue para el almuerzo, Juliana de mi mano y fue ahi donde en la mesada de la cocina estaban ellos, esperando. Habian salido de su escondrijo y Delia , esta vez con la seguridad de contar con mi sorpresa y agradecimiento me dijo:
No creo que ahora estes en peligro, ya podes llevarlos.
No podia creerlo y nos fundimos en un abrazo.
Llore, ese día llore de alegria , de agradecimiento por lo que me devolvia, poco humilde en relacion a todo lo que habia perdido en esos años, feliz de haberme cuidado y la vi en el recuerdo, en una de sus mejores actuaciones, dura, rigida, con enojo, con la seguridad de estar cuidando a sus crias en el escenario de la vida dijo:
los queme, como se te ocurre guardar eso
y soportar estoica mi enojo envenenado.

sábado, 8 de mayo de 2010

En la parte correspondiente a Bolivia, la península de Copacabana se adentra en el lago Titicaca, acercándose a las islas del sol y de la Luna, antiguos lugares sagrados para los aymaras e incas. En este lugar, a más de 3.800 metros sobre el nivel del mar, y a 139 km de La Paz, y recostado sobre una colina, surge el culto a la "Santísima Virgen de la Candelaria, Nuestra Señora de Copacabana".

LOLA

Era la obrera
de la casa
Ella salia cada día
A la misma hora
Caminaba las siete cuadras
en el mismo tiempo
el anden, el tren
con el mismo gesto
la tarjeta, el reloj
envolver chocolates
tomar el te
los 5 minutos
el baño
la misma humildad
la sirena
la salida la sieta
de la misma forma

una joya del taller de zito lema

DESAPARECIDOS

Ese hombre esa mujer no tienen rostro
No tienen nombre (no son más que la cresta
de una mar de ventura y nueva
que penetra en la frontera de piedra
apenas espuma
que con los vientos regios
siempre vuelve)
Un grito se alza en la noche brilla
en la espesura del silencio decae
fugaz
Después la sorpresa que abate la resistencia
sin milagro el tamaño
de la herida
por el suelo ropas / fotos / libros rotos
una cartera vacía
El coche avanza por la calle impune
nadie lo detiene
todos saben
Ese hombre esa mujer atados traspiran mucho
respiran mal
la pesadumbre el miedo
se ahogan
tiemblan
En ese mismo momento sucede
en el mundo la belleza
encuentros fortuitos / deseados / los instante
perpetuos de la vida
Una niña en la puerta de su casa dice adiós
la gota de lluvia choca contra sus labios
hay un estallido de luciérnagas salvajes
hay un desierto de esmeraldas fundidas
Y de pronto la gran estrella polar la cruz del sur
al oeste la vía láctea
toneladas de arena incandescente
el pequeño universo que un rayo de luz
recorre en 300.000 años
Todo el cielo es una sinfonía de promesas
Pero ese hombre esa mujer no tienen rostro
ni ojos ni oídos para las glorias
Se abre una puerta
A sus espaldas queda la ciudad del corazón dormido
Una ciudad vencida
Los secretos del crimen del
horror se repiten en voz muy baja
Pero ellos
ese hombre esa mujer ya desnudos
los escuchan
vienen del techo del piso de las
paredes
están a su lado
crecen como flores negras malditas
como hongos pestilentes crecen
Los escuchan ¿son humanos?
¿Son humanos esos juramentos fieles de más dolor y
esas risas que les responden? (¿qué perversa alegría
qué perturbada detención de la historia
ocurre tras esas risas?)
Y ahora el frío y ahora la ebriedad
de una mala sentencia cumplida lentamente
día a día
sobre sus carnes abiertas (¡Y qué del alma! ¡Qué
de esa inocencia primera que fue quebrada!)
Ese hombre esa mujer sin fuerzas sin aliento casi
la venda que los cubre el piso que los recoge
su orín su fecalidad la oscuridad tremenda
ellos sueñan
Ese hombre esa mujer cualquiera de nosotros
ni vivos ni muertos
ni cielo ni tierra
ni siquiera oasis
apenas la precariedad del recuerdo
Una gaviota levanta vuelo en alba brumosa
El aire se agita pero vuelve a ser eterno
Ese hombre esa mujer esperan.

Vicente Zito Lema
Escrito en el exilio en 1978


A 30 años del horror
del Terror del Estado

El arte no olvida, tampoco perdona: crea la mañana.

I El arte frente a la muerte

La materia del arte es el recuerdo...
El destino del arte es nombrar con belleza
lo que vivirá mañana sin olvidos...

El principio de la muerte
es el olvido de la vida...
El arte trae el mañana, crea con el sueño
la materia...
La muerte no sirve para la vida,
la muerte es apenas muerte...
Pobrecita la vida ante tanta muerte...
¡Que el arte no cubra con belleza
el olvido de la vida...!
...La materia del arte es el recuerdo...
El sentido del recuerdo
es provocar la belleza de la vida...

II El arte frente al olvido

El horror del Terror.
La noche sin estrellas en el llanto del niño...
El silencio de Dios es un principio
para el lenguaje del arte...
...El grito de la muerte ante el silencio de Dios
en la noche sin estrellas
en el llanto del niño
es el principio del arte
es la necesidad de la creación
frente al horror del Terror
en la noche sin estrellas...
en la mañana sin olvidos...

III El arte frente al horror

Para que haya horror, antes estuvo el Terror...
El Terror retorna cuando se entierran
los recuerdos del horror...
(Es un entierro sin piedad / es un entierro sin entierro...)
El horror padecido vive en las huellas del dolor...
El Terror cometido resucita en el silencio
con que se entierra el grito...
La materia del arte es el recuerdo...
La materia del horror es el miedo
para vivir la vida...

...La vida se merece vivida en la Justicia
La Justicia no es la ley sin pasiones
Es la pasión por la Justicia que vive la vida
sin terror / ni horror
Son las pasiones felices alejando las nubes oscuras
en los cielos de los olvidos
Mientras la belleza nos abre
las puertas del mundo...

IV El arte frente a la humillación de la vida

El arte no detiene la mano
de quien humilla la vida...
Pero sí impide que la humillación de la vida
se convierta en la misma vida...
En un puerto de pesadilla
para el viaje por el río de las pesadillas...

El arte no detiene la mano
de quien humilla la vida...
Pero sí impide que el rostro sin rostro
de la muerte que nos humilla
Sea nuestro rostro en un espejo de profecías
tan natural como eterno...

El arte no detiene la mano
de quien humilla la vida...
Pero sí da conciencia del tamaño de la herida
y del porqué de semejante herida...
El arte nos recuerda la humillación y la herida
El arte es un lenguaje para el anuncio
de la vida
sin herida y sin humillación...

Así como el arte no detiene la mano
Del Terror en el Poder que corta con Horror
el hilo de la vida...
Así tampoco el arte esconde con lágrimas de belleza
su impotencia...
Ni exalta la muerte con belleza...
Ni perdona con belleza al asesino...
La materia del arte es el recuerdo...
El principio de la vida es el castigo de la muerte...
La muerte no es belleza...
La muerte no es amor...
La muerte es sólo muerte en el camino de la vida...

V El arte frente a la conciencia de la vida

Cuando el Poder provoca el Terror...
Entra en acción la conciencia del mal...
La conciencia del mal desnuda su llanto frente a un olvido sin belleza...
Donde los muertos miran la muerte con sus ojos
bien secos...

El arte despierta en el ser la conciencia de la belleza...
La belleza tiene conciencia de cuando no hay belleza...
Como los niños toman conciencia de los sueños
en la cruel realidad...
La belleza que abre sus ojos ante el rostro del horror...
La conciencia de la belleza es la resistencia
ante el Terror...
El arte es el sueño hecho materia...
Mientras el horror toma conciencia del Terror...
Tanto oscuridad nos provoca el deseo de la luz...
La luz en la no luz es más luz...

VI El arte frente al deseo del mañana

La conciencia del bien funda la vida como humanidad...
La necesidad de la belleza funda la vida como deseo...
El deseo funda la conciencia como belleza...
La materia del arte es el recuerdo...
La esencia del recuerdo da nacimiento al devenir...

La vida es el principio de la vida...
La belleza es el fin de la belleza...
En los escondrijos de la belleza anida la verdad...
La verdad de la belleza brilla en la vida sin olvidos...

De la necesidad de los artistas nace el arte...
De la necesidad de los recuerdos nace la mañana...
He aquí el sentido de lo escrito:
Que una muchedumbre de gozo, alzada,
entierre el horror en soledad
que fue el ayer...

Vicente Zito Lema / marzo de 2006