volver al infierno

Los que por alli pasaron,
no vuelven ,
se resisten
saben que ahi
no hay nada que hacer
pero es un lugar
un ello
un estoy y un soy
en el castigo y en el dolor
y por eso vuelvo.

una imagen

Una imagen
vale mas que mil palabras
estoy aqui solo para eso
para registrar imagenes
Ahora lo del valor y
precio estara por verse
y ademas que clase de imagen
la publica
la privada
la del loco que deambula
la del soberbio que no para
la del perverso
que persiste
en el engaño de las ratas.
la de cabezas que se asoma
para recibir palmadas
una lagrima callada
el silencio de cipreses
una cara demacrada.
No se, a veces siento
que es verdad
una imagen vale
mucho mas que mil palabras

quinta,5 de agosto

Mi gratitud es profunda,
desborda
lo personal.
La presencia ausente
de lo amado
la muerte,
se ha vuelto anonima.
Los hombres
no han alcanzado
lo que Medea
y el infortunio
sigue estando.
Cantamos ,si
todavia cantamos.

de madrugada

obsecionada
deje el dinero
sobre la mesada
es imposible
que tenga que
tener tan duras
actitudes
que tio dificil
yo no lo quiero.
oculta todo
es un perro
es un ladron
es eso¡
no es un enfermo
que no tiene
resuello

bien, aqui de nuevo

primero crei
que era pudor
mas adelante
timidez
dude, no me veo,
segui urgando
y al final
me di cuenta
que era dinero
si el puto y cruel dinero
nena tenes que pagar
tenes deudas
como vas a pretender
que te quieran
sino pagas
al final es un grupo de pares
todos con la misma necesidad
leer, cautivar.
es la condicion
si no pagas de donde
te va a salir la fuerza
para ocupar un lugar
leer con fruicion
sentimientos confusos
busquedas.
esperando una transformacion
en las caras de mis compañeros
esperar una catarsis,
en mis encierros
que ilusion
pero no , es asi,
lo que hace falta es dinero
claro tanto te achacan en la cabeza
que todo es el dinero,
la felicidad
el poder
el sentimiento
que yo me confundi
y lo que quiero es eso
exactamente eso
dinero
estoy segura de que si pago y leo
algo mas que ¡¡volve a leerlo¡¡
conseguire con este gesto.
pero tambien se
que si no lo tengo
no lo quiero,
digo no quiero el exito
comprado con dinero,
complice
lascivo,
solo eso
servil al dinero.
quiero solo la sonrisa suave
de quien aun pude querer
ingenuo, libre
sin pensar en el dinero.
por ahi en este intento
se me va la vida
no se espero
mejores tiempos, mas felices
sin dinero.o mejor
cuando vuelva a
ser un falicitador
de intercambios
y no un sujeto de dominacion.

son dias de lujo

son dias de lujo
y no de luto
son dias de amor
y de recuerdos
todos en la calle
vernos y querernos
tener en el debe
un monton de agujeros
y en el haber
juicios de asesinos
que mataron los pueblos
intento frustrado
de robarnos
esto
toda la alegria
no lo consiguieron
estamos de luto
pero no de duelo
desde adentro nuetro
brota con paciencia
brota la alegria
de nuevo en el pueblo
expresion ironica
fe en nuestro suelo.

domingo de lutos puebleros

fue como si el destino
nos hubiera abierto
una puerta al vacio
fue increible primero
fue de destino,
un gol en el comienzo
y despues remar
remar y remar contra todo
ese dolor adentro
a que dudar si tenemos los mejores
aq ue dudar si estamos entre los primeros
y ahi no mas sin quererlo en mi mente
sono el recuerdo
esa voz ronca, casi cansina, casi cansada que me recordaba
solo la organizacion vence al tiempo
y una vez mas era un axioma cruel y dolorosos
que nos enfrento a este duelo
ya no jugamos mas, ya no soñamos mas
estamos de duelo y como entre hermanos sin padres que ya no hay quien oriente las particulas magneticas del corazon para poder ganar el juego
asi quedamos en el campo
huerfanos.
lo demas son solo gritos
un gol, otro gol y otro gol
y el destino de misterio
el cuarto gol con abuso
y se acabo el encuentro.

volvi cansada

volvi cansada , con sabor amargo en la boca
pensando que me habré olvidado
en que curva del destino confundi
el mensaje que deberia
haber entregado
la posta de la dignida que se ha extraviado
seran estos nuevos tiempos que hacen lejano a Hernandez
y cercano a belcebu en este reinado.
volvi cansada y con sabor amargo
ni sus dientes mezclado entre leche y marmol
ni la cruel sonrisa del humillado
pueden borrarme el recuerdo de ese relato
tijeras, rechazos, sadismo expresado
casi una broma que a el al maestro le hubiera encantado
ya te imaginaste
el dolor callado en esa figura de macho humillado
de trampa cretina, de adios demorado
nada me repone de ese costado
volvi cansada, si y con sabor amargo

una batalla ganada/lopz

los festejos me parecieron brillantes,
alegres, inclusivoos, impecables
contundentes en su ocupacion, reconocimiento y dinamica
me encontre y me reencontre caminando en una marea
humana que sonreia y miraba al futuro con alegria
me reencontre con mis amigos muertos
sentados en los arboles tararenado canciones conmigo,
de la mano de sus hijos,mimandose en los rincones
hasta el mas osado comiendo un pati,
el muy irreverente mostrandose humano
que susto me di
cuando la encontre a ella, que tambien estaba,
me miro con complicidad y
me dijo quedate tranquila,
hoy, hoy descanso.
y te aclaro
ya nunca nadie me pedira
semejante esfuerzo en estas latitudes
ya no me pediran llevarme lo mejor de un pueblo
ya saben que pies cansados y
pañuelos blancos con tanta constancia
me convencieron
ya nadie se animara a pedirme
torcer destinos,
vivir exilios
de tanta gente buena
ya no sere su socia, su brazo armado
para condenar a un pueblo
sembrando horror, dolor y miedo
con cara de hambre y de desconsuelo
si para convencerme hicieron falta
33 años de rondas sobre los 200
que este suelo es vuestro.
del paraguas negro de una plaza llena
al pañuelo blanco de plazas vacias,
solas las mujeres buscando un derecho
una garantia, un dato cierto
silencio absoluto, dolor sin consuelo
puertas que se cierran,
no, no, no,
no quiero ser mas socia en este entuerto
quedate tranquila hoy soy yo la que estoy de duelo.
y cuandode adruga los fuego que daban encierro
en el cielo brillaron con final de fiesta
supe de verdad
es un tiempo nuevo.

como veras fue fuerte la fiesta del bicentenario

reflexiones del 26

los festejos me parecieron brillantes,
alegres, inclusivoos, impecables
contundentes en su ocupacion, reconocimiento y dinamica
me encontre y me reencontre caminando en una marea
humana que sonreia y miraba al futuro con alegria
me reencontre con mis amigos muertos
sentados en los arboles tararenado canciones conmigo,
de la mano de sus hijos,mimandose en los rincones
hasta el mas osado comiendo un pati,
el muy irreverente mostrandose humano
que susto me di
cuando la encontre a ella, que tambien estaba,
me miro con complicidad y
me dijo quedate tranquila,
hoy, hoy descanso.
y te aclaro
ya nunca nadie me pedira
semejante esfuerzo en estas latitudes
ya no me pediran llevarme lo mejor de un pueblo
ya saben que pies cansados y
pañuelos blancos con tanta constancia
me convencieron
ya nadie se animara a pedirme
torcer destinos,
vivir exilios
de tanta gente buena
ya no sere su socia, su brazo armado
para condenar a un pueblo
sembrando horror, dolor y miedo
con cara de hambre y de desconsuelo
si para convencerme hicieron falta
33 años de rondas sobre los 200
que este suelo es vuestro.
del paraguas negro de una plaza llena
al pañuelo blanco de plazas vacias,
solas las mujeres buscando un derecho
una garantia, un dato cierto
silencio absoluto, dolor sin consuelo
puertas que se cierran,
no, no, no,
no quiero ser mas socia en este entuerto
quedate tranquila hoy soy yo la que estoy de duelo.
y cuandode adruga los fuego que daban encierro
en el cielo brillaron con final de fiesta
supe de verdad
es un tiempo nuevo.

como veras fue fuerte la fiesta del bicentenario

una nueva arma en la pelea cuerpo a cuerpo a la locura

“As lágrimas do Juiz Garzón hoje são as minhas lágrimas”
14 de Mayo de 2010

As lágrimas do Juiz Garzón hoje são as minhas lágrimas. Há anos, a um meio-dia, tomei conhecimento de uma notícia que foi uma das maiores alegrias da minha vida: a acusação a Pinochet. Este meio-dia recebi outra notícia, esta das mais tristes e desesperançadas: que quem se atreveu com os ditadores foi afastado da magistratura pelos seus pares. Ou melhor dito, por juízes que nunca processaram Pinochet nem ouviram as vítimas do franquismo.

Garzón é o exemplo de que o camponês de Florença não tinha razão quando, em plena Idade Média, fez dobrar os sinos a finados porque, dizia, a justiça havia morrido. Com Garzón sabíamos que as leis e o seu espírito estavam vivos porque as víamos actuar. Com o afastamento de Garzón os sinos, depois do repique a glória que farão os falangistas, os implicados no caso Gürtell, os narcotraficantes, os terroristas e os nostálgicos das ditaduras, voltarão a dobrar a finados, porque a justiça e o estado de direito não avançaram, nem terão ganho em transparência e quem não avança, retrocede. Dobrarão a finados, sim, mas milhões de pessoas sabem reconhecer o cadáver, que não é o de Garzón, esclarecido, respeitado e querido em todo o mundo, mas o daqueles que, com todo o tipo de argúcias, não querem uma sociedade com memória, sã, livre e valente.

leanlo que no tiene desperdicio

“Las lágrimas del Juez Garzón hoy son mis lágrimas”.

“Hace años, un mediodía, recibí una de las mayores alegrías de mi vida: la acusación a Pinochet. Este mediodía, recibí otra noticia, esta de las más tristes y desesperanzadoras: que quien se atrevió con los dictadores es apartado de la magistratura por sus iguales. O mejor dicho, por jueces que nunca procesaron a Pinochet ni oyeron a las víctimas del franquismo

Garzón es el ejemplo de que el campesino de Florencia no tenía razón cuando, en plena Edad Media, hizo sonar las campanas a difunto porque, decía, la justicia había muerto. Con Garzón sabíamos que las leyes y su espíritu estaban vivos porque las veíamos actuar.

Con la suspensión de Garzón, las campanas, después del repique a gloria que harán los falangistas, los implicados en el caso Gürtel, los narcotraficantes, los terroristas y los nostálgicos de las dictaduras, volverán a sonar a muerto, porque la justicia y el estado de derecho no han avanzado, no han ganado en claridad, y quien no avanza, retrocede.”

Tocarán a muerto, sí, pero millones de personas saben señalar el cadáver, que no es el de Garzón, esclarecido, respetado y querido en todo el mundo, sino de quienes, con todo tipo de argucias, no quieren una sociedad con memoria, sana, libre y valiente.”

me quedo la fecha

tarde de domingo

chau, andate de una vez por todas
las miserias me acogojan
la envidia me atrapa
y las lacras me acorralan
en un dolor sin sentido
el odio cierra mi garganta
atraviesa mis sentido y anula
mis alegrias para siempre
que sera de mi sin sentimientos
que sera de mi sin aliento
que sera de mi en estos momentos
odio el puto momento en que te crei
en que te quise
en que te di por habilitado
entrar en mis recovecos

Mama,Fanon,Guevara y otros censurados

Lunes, como siempre. lagañas,corridas,barreras,demoras, el maldito horario.
Cuando llegue a Florida habia obreros dando vuelta, que raro tan temprano.
pero no nada tenia de raro, estaban trabajando en la casa,saque el canasto, las mamaderas , los pañales, todo adentro y encare.
Seguro habría algun inconveniente.
Estaban remodelando la casa y habian tirado la pared, estaban con el cielorraso.
Mama se acerco con cara de te pesque y me reprocho.
Vos estas loca, como dejas esas cosas aqui.
Entre culpa, intriga y enojo pregunte, donde estan?
Su sonrisa se borro y con cara de quien sabe que tiene el control, el sádico control de la información la reemplaza por el rictus de enojo me dijo: los queme,
por el arma habla con tu padre.
Me quede de una pieza , me habia olvidado del viejo mauser que tambien alguien habia guardado en el entretecho. Un buen escondite. Se entraba, va, las cosas entraban desde la parte de arriba de un placard y si estaba lleno como habitualmente estaba , no te dabas cuenta del escondrijo.
Pero los obreros diligentes, desarmaron el placard y sin la mas mínima picardía bajaron los libros, las revistas y el rifle y se los dieron a la dueña de casa y con esa frase clásica.
Esto donde se lo ponemos? ,Doña.
Dieron por tierra años de escondrijo seguro, ya la policia habia estado en casa 2 veces, pero se fueron sin revisar demasiado.Eramos una familia chuoacirios y ellos unos policias de barrio.
Estaba atrapada, me enoje, putie, patalie y llore por los libros y papeles. La insulte de arriba a abajo, descargando sobre ella la impotencia de esos años. No podia creer haberlos perdido, ahora si el proceso, el puto proceso que tanto ya se habia llevado, esta vez, de la mano cariñosa de mi mama que encima se sentia con derecho y me reprochaba el escondite haciendome sentir culpa por el riesgo que los que vivian en la casa podian haber corrido,me alcanzaba en el corazon de mi corazon y pensamiento.biblioteca basica, galeano, freire,zito lema, pichon riviere, el che, helder camara, las fuentes sesentistas, las charlas trasnochadas, los formadores de mi pensamiento estaban ahi.
No los lleve especialmente, fue como entre momentos.
Ya me habia separado y volvi a la casa de los viejos por unos meses hasta que me entregaran el departamento.
Como en la casa donde viviamos con el, volvieron sus padres y comenzo a haber situaciones incómodas, yo prolijamente me lleve mi aporte a nuestro casamiento,mis libros, mis discos y algun que otro recuerdo.
Los discos los perdi gracias a mi hermanita que en una fumata con amigas, de tanto humo no percibio que estaban cerca de la estufa y como quien no quiere la cosa de un plumazo me bajo la coleccion entera de los beatles que habia comprado con mucho esfuerzo en cuotas en el agujerito emblematica disqueria de la galeria del este.
Lo senti , la putee, pero en aquellas epocas mi ilusion sobre mi capacidad de resciliencia era una apuesta a pleno y pense que eran solo objetos materiales y que volveria a tenerlos.
Pero una tarde las dedicadas fallas de mi hermanita me alertaron sobre la necesidad de dejar la casa de mis padres lo antes posible, ya que corria riesgo no solo de perder los discos , lo que ya habia ocurrido, sino tambien a juli, mi bebe de solo 18 o 19 meses.
Como estaba en mi casa paterna donde siempre habia habido niños, habia decidido participar de un taller de cine, sábados a la tarde y mi hermanita me hacia el favor de cuidarla,lo que significaba, a la luz de los tiempos, simplemente una consigna para evitar la presión de mi mama, el lugar predilecto era la terraza habia palomas y se podia fumar en paz.
Pero esa tarde, mientras me cambiaba la ropa , vi pasar por la ventana el cuerpo de Juli rumbo al piso. sali horrorizada a medio vestir
Se habia caido. Ala no nos abandono ese dia y cayo sobre una montaña de escombros, no le paso nada pero a mi me paso todo , me di cuenta de que esa casa ya no era un lugar seguro para mi, mis discos, se reponen pero mi hija, asi, tan casual, no creia que pudiera tener tanta suerte dos veces y decidi mudarme.
El departamento estaba en obras aun, pero mis amigos aceptaron acomodarlo para que pudiera ir y en pocos días, subiendo por escalera,sin gas y sin vecinos ,llegamos las dos, el cambio para juli fue total porque llego de la mano de una guarderia.
De ahi en mas , fuimos de la mano.
La mudanza fue elemental y los libros quedaron ahi escondidos en la casa grande donde vivian mis papas y algunos de mis hermanos a la espera del ascensor para poder mudarlos.
Te preguntaras porque escondidos, ahi sin que nadie los cuide hubieran caido en la desaparicion sitematica, el libro robado, costumbre muy comun en aquellos años.
Despues, aun con ascensor quedaron, llego el 76 y no eran años para andarlos mudando, para arriesgar por tonterias el lugar conquistado.Ya eramos una banda, llenos de compromisos solidarios. timbres nocturnos noches desvelados. No hacia falta arriesgar con bibliotecas comprometidas la vida de cumpas y mia.A Obligado entonces los libros nunca llegaron.
Al final de los setenta, mis padres golpeados duramente por esos años, Martinez de Hoz casi los deja en bolas, mi hermana con la droga, la internacion, la vieja y sus intentos, todo fue duro y malo, con conciencia de la necesidad de un cambio profundo o un final inmediato encararon un mudanza gigante.Se ivan al campo, al contrario de lo que pasa normalmente que hay que tirar cosas porque no hay espacio , aqui se agigantaba, asique todo fue empaquetado.
En la vieja casona de Florida donde habiamos vivido 14 personas , 30 años habia de todo guardado.Yo ya no vivia en Obligado, me habia mudado. habia decidido permanecer en Buenos Aires aquellos años duros de exilio interior, trabajando con la familia, en obras que se acababan o habian fracasado al compas de la caida de la economia argentina que el proceso habia desbarrancado, las fabricas se cerraban, los obreros se mataban, los estudiantes se cercenaban, epocas de resistencia , de ocupar un lugar en la trama, la simple presencia era entonces testimonio.
Era domingo, llegue para el almuerzo, Juliana de mi mano y fue ahi donde en la mesada de la cocina estaban ellos, esperando. Habian salido de su escondrijo y Delia , esta vez con la seguridad de contar con mi sorpresa y agradecimiento me dijo:
No creo que ahora estes en peligro, ya podes llevarlos.
No podia creerlo y nos fundimos en un abrazo.
Llore, ese día llore de alegria , de agradecimiento por lo que me devolvia, poco humilde en relacion a todo lo que habia perdido en esos años, feliz de haberme cuidado y la vi en el recuerdo, en una de sus mejores actuaciones, dura, rigida, con enojo, con la seguridad de estar cuidando a sus crias en el escenario de la vida dijo:
los queme, como se te ocurre guardar eso
y soportar estoica mi enojo envenenado.

En la parte correspondiente a Bolivia, la península de Copacabana se adentra en el lago Titicaca, acercándose a las islas del sol y de la Luna, antiguos lugares sagrados para los aymaras e incas. En este lugar, a más de 3.800 metros sobre el nivel del mar, y a 139 km de La Paz, y recostado sobre una colina, surge el culto a la "Santísima Virgen de la Candelaria, Nuestra Señora de Copacabana".

LOLA

Era la obrera
de la casa
Ella salia cada día
A la misma hora
Caminaba las siete cuadras
en el mismo tiempo
el anden, el tren
con el mismo gesto
la tarjeta, el reloj
envolver chocolates
tomar el te
los 5 minutos
el baño
la misma humildad
la sirena
la salida la sieta
de la misma forma

una joya del taller de zito lema

DESAPARECIDOS

Ese hombre esa mujer no tienen rostro
No tienen nombre (no son más que la cresta
de una mar de ventura y nueva
que penetra en la frontera de piedra
apenas espuma
que con los vientos regios
siempre vuelve)
Un grito se alza en la noche brilla
en la espesura del silencio decae
fugaz
Después la sorpresa que abate la resistencia
sin milagro el tamaño
de la herida
por el suelo ropas / fotos / libros rotos
una cartera vacía
El coche avanza por la calle impune
nadie lo detiene
todos saben
Ese hombre esa mujer atados traspiran mucho
respiran mal
la pesadumbre el miedo
se ahogan
tiemblan
En ese mismo momento sucede
en el mundo la belleza
encuentros fortuitos / deseados / los instante
perpetuos de la vida
Una niña en la puerta de su casa dice adiós
la gota de lluvia choca contra sus labios
hay un estallido de luciérnagas salvajes
hay un desierto de esmeraldas fundidas
Y de pronto la gran estrella polar la cruz del sur
al oeste la vía láctea
toneladas de arena incandescente
el pequeño universo que un rayo de luz
recorre en 300.000 años
Todo el cielo es una sinfonía de promesas
Pero ese hombre esa mujer no tienen rostro
ni ojos ni oídos para las glorias
Se abre una puerta
A sus espaldas queda la ciudad del corazón dormido
Una ciudad vencida
Los secretos del crimen del
horror se repiten en voz muy baja
Pero ellos
ese hombre esa mujer ya desnudos
los escuchan
vienen del techo del piso de las
paredes
están a su lado
crecen como flores negras malditas
como hongos pestilentes crecen
Los escuchan ¿son humanos?
¿Son humanos esos juramentos fieles de más dolor y
esas risas que les responden? (¿qué perversa alegría
qué perturbada detención de la historia
ocurre tras esas risas?)
Y ahora el frío y ahora la ebriedad
de una mala sentencia cumplida lentamente
día a día
sobre sus carnes abiertas (¡Y qué del alma! ¡Qué
de esa inocencia primera que fue quebrada!)
Ese hombre esa mujer sin fuerzas sin aliento casi
la venda que los cubre el piso que los recoge
su orín su fecalidad la oscuridad tremenda
ellos sueñan
Ese hombre esa mujer cualquiera de nosotros
ni vivos ni muertos
ni cielo ni tierra
ni siquiera oasis
apenas la precariedad del recuerdo
Una gaviota levanta vuelo en alba brumosa
El aire se agita pero vuelve a ser eterno
Ese hombre esa mujer esperan.

Vicente Zito Lema
Escrito en el exilio en 1978


A 30 años del horror
del Terror del Estado

El arte no olvida, tampoco perdona: crea la mañana.

I El arte frente a la muerte

La materia del arte es el recuerdo...
El destino del arte es nombrar con belleza
lo que vivirá mañana sin olvidos...

El principio de la muerte
es el olvido de la vida...
El arte trae el mañana, crea con el sueño
la materia...
La muerte no sirve para la vida,
la muerte es apenas muerte...
Pobrecita la vida ante tanta muerte...
¡Que el arte no cubra con belleza
el olvido de la vida...!
...La materia del arte es el recuerdo...
El sentido del recuerdo
es provocar la belleza de la vida...

II El arte frente al olvido

El horror del Terror.
La noche sin estrellas en el llanto del niño...
El silencio de Dios es un principio
para el lenguaje del arte...
...El grito de la muerte ante el silencio de Dios
en la noche sin estrellas
en el llanto del niño
es el principio del arte
es la necesidad de la creación
frente al horror del Terror
en la noche sin estrellas...
en la mañana sin olvidos...

III El arte frente al horror

Para que haya horror, antes estuvo el Terror...
El Terror retorna cuando se entierran
los recuerdos del horror...
(Es un entierro sin piedad / es un entierro sin entierro...)
El horror padecido vive en las huellas del dolor...
El Terror cometido resucita en el silencio
con que se entierra el grito...
La materia del arte es el recuerdo...
La materia del horror es el miedo
para vivir la vida...

...La vida se merece vivida en la Justicia
La Justicia no es la ley sin pasiones
Es la pasión por la Justicia que vive la vida
sin terror / ni horror
Son las pasiones felices alejando las nubes oscuras
en los cielos de los olvidos
Mientras la belleza nos abre
las puertas del mundo...

IV El arte frente a la humillación de la vida

El arte no detiene la mano
de quien humilla la vida...
Pero sí impide que la humillación de la vida
se convierta en la misma vida...
En un puerto de pesadilla
para el viaje por el río de las pesadillas...

El arte no detiene la mano
de quien humilla la vida...
Pero sí impide que el rostro sin rostro
de la muerte que nos humilla
Sea nuestro rostro en un espejo de profecías
tan natural como eterno...

El arte no detiene la mano
de quien humilla la vida...
Pero sí da conciencia del tamaño de la herida
y del porqué de semejante herida...
El arte nos recuerda la humillación y la herida
El arte es un lenguaje para el anuncio
de la vida
sin herida y sin humillación...

Así como el arte no detiene la mano
Del Terror en el Poder que corta con Horror
el hilo de la vida...
Así tampoco el arte esconde con lágrimas de belleza
su impotencia...
Ni exalta la muerte con belleza...
Ni perdona con belleza al asesino...
La materia del arte es el recuerdo...
El principio de la vida es el castigo de la muerte...
La muerte no es belleza...
La muerte no es amor...
La muerte es sólo muerte en el camino de la vida...

V El arte frente a la conciencia de la vida

Cuando el Poder provoca el Terror...
Entra en acción la conciencia del mal...
La conciencia del mal desnuda su llanto frente a un olvido sin belleza...
Donde los muertos miran la muerte con sus ojos
bien secos...

El arte despierta en el ser la conciencia de la belleza...
La belleza tiene conciencia de cuando no hay belleza...
Como los niños toman conciencia de los sueños
en la cruel realidad...
La belleza que abre sus ojos ante el rostro del horror...
La conciencia de la belleza es la resistencia
ante el Terror...
El arte es el sueño hecho materia...
Mientras el horror toma conciencia del Terror...
Tanto oscuridad nos provoca el deseo de la luz...
La luz en la no luz es más luz...

VI El arte frente al deseo del mañana

La conciencia del bien funda la vida como humanidad...
La necesidad de la belleza funda la vida como deseo...
El deseo funda la conciencia como belleza...
La materia del arte es el recuerdo...
La esencia del recuerdo da nacimiento al devenir...

La vida es el principio de la vida...
La belleza es el fin de la belleza...
En los escondrijos de la belleza anida la verdad...
La verdad de la belleza brilla en la vida sin olvidos...

De la necesidad de los artistas nace el arte...
De la necesidad de los recuerdos nace la mañana...
He aquí el sentido de lo escrito:
Que una muchedumbre de gozo, alzada,
entierre el horror en soledad
que fue el ayer...

Vicente Zito Lema / marzo de 2006

memoria /WALSH

“Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes ni mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia aparece así como propiedad privada, cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas”.

JACOBO / Lopz.

La primera vez
fue Julio,creo
o quizas
Juan Carlos.
Son tan iguales,
de verdad
no importa.
Los conoci
des gracias a ellos.
¨Jacobo
estaba muerto, abandonado
hacia 30 años
En el Borda¨
Zito, si fue el
lo encontró
Ahora esta trabajando
Ironia del destino
Yo, de raigambre católica
Ellos facinados.
Jacobo en la tele,
el país entero mirando
...Tengo que contar
un secreto que llevo
toda la vida conmigo...
Silencio.
¨..Todos los domingos
en misa
los sacerdotes
comen mierda¨
Todos rieron
en aquella mesa
yo me quede
a un costado.

Este episodio Zito lo incluye en su actuacion en la obra FIJMAN, por esas cosas del destino yo lo escuche esta anecdota en los 70 de boca de periodistas que trabajaron con Zito.

fraccion de segundo / lopz.

Es lo que separa
el bien del mal.
Fracción de segundo
El exito de mi fracaso.
El ganador del perdedor.
El cielo de mi infierno.
Fraccion de segundo
tu sonrrisa de mi corazón.
Una fraccion de segundo
cuando estoy
en el amor.

del taller de zito lema

Lo escribio Martina, una de las integrantes

apenas mujer, años de niña

madre pequeña de esa mirada azul

con las promesas rebozando mis brazos...

y mi niña murió sin metáforas

sin atenuantes

sin un porqué

sin Dios

con un gemido

y yo sobreviví tan solo en parte

en un hueco del alma sepulté sus despojos y los míos

“tú la breve sentencia

de la lúcida muerte”

y yo sobreviví tan solo en parte

porque la vida

otra mirada y otra promesa rebozando mis brazos

y lloro ese septiembre en todos los setiembres

y agonizo en septiembre aquellas muertes niñas

y resucito en parte

y vivo en parte la parte que ha quedado

porque otra mirada llama con un poco de vida

solo un poco...

“una mortaja viva

que llora en mi garganta”

MARTINA 2010

de cuerpo ausente/ lopz.

cuando te conoci
los domingos cambiaron
yo sabia que hacer
esas mañanas
rito
ceremonia de amor
profunda
domingo de mañana
fueron años
ni dudar
cuando el era mi amor
sus domingos
su ceremonia
su calor
su color
su alma
su sangre
su cuerpo en
una llamada.
despues
llegaste vos
iluminaste mis noches
pero fue raro
ya no era una mañana
era un dia mas
de cada semana.
y ayer
sin darme cuenta
en ese territorio de la infancia
te vi
me vi
lo vi
vi las demoradas
uvas del vino
vida
del vino sangre
y supe que hacer
donde ir
esa mañana.

memoria/ lopz.

de memoria
a mi no me engaña
no, no la pierde
la memoria quien
la tiene marcada a sangre y fuego
quien de recordar como base
motor de utopias
a hecho un culto,
una practica cotidiana
una forma de comunion
que lo hermana
lo multiplica,
lo agiganta
que importa entonces
sna mañana una consigna
no recordada
cuanto tardo en llegar
sin perder su mirada
azul que promete
azul que estalla
no no pierde la memoria
alguien asi
que nos enseña dia a dia
lo que vamos a hacer mañana
no,no es la memoria lo que te falla
memorioso de otras vidas
memorioso de la batalla.
memorioso de utopias
que brillan
cada mañana.
l


no a mi no me engaña

mis sueño / lopz.

mi sueño
o mis sueños?
que quedo de ellos
eran mios?
concesiones
sin vencimiento
apuestas
a un solo sentimiento
al mas duro,
el mas temido
el que todos tenemos
el amor de padre
el amor sin tientos
sin vueltas
sin tiempo
el amor de otros
que se sienten dueños
que tiene derechos
con toda paciencia
deshenebrar lo nuestro
salir del ovillo
sin perder el resto
sera...
es posible
sin perder al muerto
o sumar en duelo
a los vivos, muertos,
que reclaman propios
deseos ajenos
que lloran
que gritan
como resitiendo
el dolor de parto
de quererte, muerto

el dia despues

el dia despues de una derrota
es siempre asi
vacio
una vez mas triunfo ella
implacable
desde el primer dia con su as en la mano
cada partida
un tiempo
un color un amor
un dolor
suelta en nuestra playa sus mejores aliados
inconprension y la locura
el silencio
hoy me pregunto
que paso en este tiempo
de distancias y amores errados
de desazon,
incomprension y locura
silencio
ella teje continuamente su triunfo
con hilos seda
con hilos de sangre
con hilos de tristeza
tambien con hilos de paciencia
y a veces para engañar
conseguir aliados
confunde en la mezcla
hilos de utopia
hilos de amor y de felicidad.
para garantizar el exito
incomprencion y locura
el silencio

un modelo de carta

No es ironia, siguiendo con los modelos literarios esta es una carta maravillosa

Carta a Rodolfo Walsh


Pese a que nací el mismo año que Rodolfo Walsh, siempre lo consideré un maestro. Pese a su asesinato por los sicarios de Massera, Rodolfo sigue hoy más vivo que nunca a través de sus escritos y su ejemplo. Por eso, en el aniversario de su muerte le escribí una carta sabiendo de antemano que me va a responder desde sus libros, cada vez que yo los vuelva a releer. Esta fue mi carta:

"Querido Rodolfo:

Tu carta a la Junta Militar lo previó todo, denunció todo, dijo todo. La escribiste aquí, en tierra y de frente. Basta comparar tus límpidas, escuetas verdades, con el último decreto de los militares que decretó la autoamnistía de los generales en huida, el firmado por aquel Bignone, el único oficial de la historia que entregó a sus propios soldados para que los asesinaran. Vos, con la palabra allí, de frente, sin moverte. Los generales con sus picanas, sus pentonavales, sus capuchas, que ya pensaban en la fuga. Desde el momento en que cerraste el sobre con tu misiva ya comenzaba la derrota del plomo. Tu palabra y tu ética, Rodolfo. Por eso tu nombre ya está en una esquina porteña. Tan pronto, contigo, la Historia hizo su selección. Vos el 'terrorista', listo a la discusión otra vez. Los occidentales y cristianos Videla, Massera y toda su cohorte de amanuenses ya en el techo de la basura de la historia, por los siglos de los siglos. Vos, sin títulos, sin premios. Es que marcaste a fuego, sin proponértelo, al resto de los intelectuales argentinos. Los hubo quienes se sentaron a la diestra del dictador a la mesa servida del triunfo de la picana y hubo otros que no oyeron ni vieron ni hablaron cuando los balazos te fueron llevando la vida. Habrás sonreído cuando leíste la nómina de intelectuales que ahora adhieren a tu recuerdo. Los que te negaron al tercer canto del gallo hoy se apresuran a aplaudirte. ¿Y que dirán aquellos científicos de las letras, faraones y mandarines de cátedras e institutos que te calificaron esteta de la muerte? Hoy se apresuran a poner tus libros en las vitrinas oficiales. Pero nunca le diste importancia a esas cosas. Con tu máquina de escribir te metiste en los intestinos del pueblo, en el dolor y la humillación de la pobrería, de los azuzados. Mientras otros se dedicaban a cuchilleros o hacían romanticismo con antiguos generales fusiladores, vos -decepcionando a los críticos literarios consagrados- te metías en la actualidad: ¡oh pecado!, y todas sus mafias. Algo imperdonable para el olimpo y los repartidores de prebendas. Pero ni reparabas en esto. Trascendías a todas las sectas de café y de cátedra. Estabas en la calle con los perros y los piojos, los jóvenes y los ilusos, eras el Agustín Tosco de las redacciones. Agustín Tosco ¿te acuerdas de ese muchachón en overol que hablaba de cosas como justicia e igualdad, dignidad y deber? Palabras que no figuran más: hoy todos nos empujamos por aparecer en tapa. Te tomaste en serio la palabra. Exageraste en eso de la verdad. Además siempre creíste que había llegado el momento de descifrar ya los jeroglíficos y las claves. Dedicabas tu tiempo a eso mientras los otros trepaban, trepaban. En una sociedad maestra del trepar soñabas con implantar normas que permitieran un país donde todos tuvieran una canilla con agua y maceta con malvones. ¿Por qué tu insistencia si ya se había demostrado que todos esos intentos terminaban como le fue a Rosa Luxemburgo, con un balazo en la nuca y con el rostro en un charco de lodo? Cometiste otro gran error que tampoco los mandarines de las letras podían perdonarte: hiciste la mejor literatura con un estilo directo, claro, preciso, como el de un maestro primario rural. Te entendían y te entienden todos. Rompiste el mito sagrado que un intelectual debe ser un travesti de las palabras y no un sembrador de quimeras y rebeldías. Tu más grande pecado fue hacer arte literario puro con sólo los siete colores primarios.

Te arrojaron vivo al mar, te enterraron como NN, te quemaron en una pira. Y aquí estás, en medio de Buenos Aires. Tan rápido la historia puso las cosas en su lugar. Pero éste es el primer paso. Porque ahora queremos saber el nombre y apellido de tus asesinos. En sí, ya los sabemos pero exigimos que lo digan los jueces y el gobierno. Porque no vayamos a creer que todo se arregla con una plazoleta. Porque seria cínico si no pusiéramos aquí también, en una placa, el nombre de tus asesinos. No aceptaríamos que los jueces nos digan que ya no es posible por las leyes de punto final y obediencia debida. Porque en ese caso tendríamos que poner el nombre de los que te asesinaron por segunda vez: los legisladores que votaron esas leyes, el espurio salvoconducto del crimen. Pero no nos mintamos. Si hoy estuvieras vivo te calificarían con los remoquetes que acostumbra el 'peronista' que está en la Casa Rosada: 'ultraizquierdista' o 'infiltrado al servicio de los intereses extranjeros'. Pero vos seguirías imperturbable. ¡Las cosas que tendrías que decir! Vos que estuviste en aquella CGT de los Argentinos tendrías tanto que hablar del señor Cassia y de la flexibilización, y de la venta de armas para matar a otros latinoamericanos, y de los bastones largos contra los pañuelos blancos de las Madres, y de los ministros de la dictadura que te asesinó y que hoy son ministros de la democracia... y de los pibes en las calles que jamás tendrán un canilla con agua y una maceta con malvones. Por algo quisieron silenciarte. Pero no lo lograron. Tus libros están de nuevo en bibliotecas y colegios. Con ellos se formarán nuevos curiosos de la verdad. Porque la ética es como una cadena sin fin que viene desde el comienzo de la Historia. Y gracias a esa ética y gracias a los Rodolfo Walsh que se fueron dando la mano, hoy todavía hay vida en este mundo. Gracias Rodolfo. Qué alegría nos ha dado el verte de nuevo entre nosotros, para siempre".

Página/12, 1 de abril de 1995.

Osvaldo Bayer

Laura / lopz.

cuando laura se fue
yo me di cuenta de mi cobardia
ella fue mi gran amor,
nunca fui capaz de decirselo
la quise en silencio dese la verguenza
igual yo se
ella lo sabia
tambien sabia que no me daba el pine para la historia
ahora que se fue me animo a pensarlo,asi simple.
ya no hay historia posible
asi siempre va a ser mi querida.
que hubiera sido si en vez de timidamente
comportarme como una nena a su lado
compartiendo sensuales momentos de libido ingenua
me hubiese animado
decircelo asi con todas las letras
sabes que gorda de mierda
yo te quiero.
te quiero bien te quiero grande,
divertida alegre descontraida
te quiero te quiero fea
te quiero sucia
te quiero agria y enojada
sabes que te quiero
de todas maneras.
quiero saber donde estas
hacer un ultimo rito
una visita
un saludo de rigor a mi querida.
al final
a los amores ocultos
es la unica salida.

El cuento/ taller del 20/03/2010

En este taller Zito hablo de los géneros, de la necesidad de diferenciar y tomar partido al escribir. De las caracteristicas del cuento. Aporto un buen ejemplo
RODOLFO WALSH


Esa mujer

El coronel elogia mi puntualidad:
­Es puntual como los alemanes ­dice.
­O como los ingleses.
El coronel tiene apellido alemán.
Es un hombre corpulento, canoso, de cara ancha, tostada.
­He leído sus cosas ­propone­. Lo felicito.
Mientras sirve dos grandes vasos de whisky, me va informando, casualmente, que tiene veinte años de servicios de informaciones, que ha estudiado filosofía y letras, que es un curioso del arte. No subraya nada, simplemente deja establecido el terreno en que podemos operar, una zona vagamente común.
Desde el gran ventanal del décimo piso se ve la ciudad en el atardecer, las luces pálidas del río. Desde aquí es fácil amar, siquiera momentáneamente, a Buenos Aires. Pero no es ninguna forma concebible de amor lo que nos ha reunido.
El coronel busca unos nombres, unos papeles que acaso yo tenga.
Yo busco una muerta, un lugar en el mapa. Aún no es una búsqueda, es apenas una fantasía: la clase de fantasía perversa que algunos sospechan que podría ocurrírseme.
Algún día (pienso en momentos de ira) iré a buscarla. Ella no significa nada para mí, y sin embargo iré tras el misterio de su muerte, detrás de sus restos que se pudren lentamente en algún remoto cementerio. Si la encuentro, frescas altas olas de cólera, miedo y frustrado amor se alzarán, poderosas vengativas olas, y por un momento ya no me sentiré solo, ya no me sentiré como una arrastrada, amarga, olvidada sombra.
El coronel sabe dónde está.
Se mueve con facilidad en el piso de muebles ampulosos, ornado de marfiles y de bronces, de platos de Meissen y Cantón. Sonrío ante el Jongkind falso, el Fígari dudoso. Pienso en la cara que pondría si le dijera quién fabrica los Jongkind, pero en cambio elogio su whisky.
El bebe con vigor, con salud, con entusiasmo, con alegría, con superioridad, con desprecio. Su cara cambia y cambia, mientras sus manos gordas hacen girar el vaso lentamente.
­Esos papeles ­dice.
Lo miro.
­Esa mujer, coronel.
Sonríe.
­Todo se encadena ­filosofa.
A un potiche de porcelana de Viena le falta una esquirla en la base. Una lámpara de cristal está rajada. El coronel, con los ojos brumosos y sonriendo, habla de la bomba.
­La pusieron en el palier. Creen que yo tengo la culpa. Si supieran lo que he hecho por ellos, esos roñosos.
­¿Mucho daño? ­pregunto. Me importa un carajo.
­Bastante. Mi hija. La he puesto en manos de un psiquiatra. Tiene doce años ­dice.
El coronel bebe, con ira, con tristeza, con miedo, con remordimiento.
Entra su mujer, con dos pocillos de café.
Contale vos, Negra.
Ella se va sin contestar; una mujer alta, orgullosa, con un rictus de neurosis. Su desdén queda flotando como una nubecita.
­La pobre quedó muy afectada ­explica el coronel­. Pero a usted no le importa esto.
­¡Cómo no me va a importar!... Oí decir que al capitán N y al mayor X también les ocurrió alguna desgracia después de aquello.
El coronel se ríe.
­La fantasía popular -dice-. Vea cómo trabaja. Pero en el fondo no inventan nada. No hacen más que repetir.
Enciende un Marlboro, deja el paquete a mi alcance sobre la mesa.
-Cuénteme cualquier chiste -dice.
Pienso. No se me ocurre.
­Cuénteme cualquier chiste político, el que quiera, y yo le demostraré que estaba inventado hace veinte años, cincuenta años, un siglo. Que se usó tras la derrota de Sedán, o a propósito de Hindenburg, de Dollfuss, de Badoglio.
-¿Y esto?
­La tumba de Tutankamón -dice el coronel-. Lord Carnavon. Basura.
El coronel se seca la transpiración con la mano gorda y velluda.
-Pero el mayor X tuvo un accidente, mató a su mujer.
­¿Qué más? ­dice, haciendo tintinear el hielo en el vaso.
-Le pegó un tiro una madrugada.
­La confundió con un ladrón ­sonríe el coronel . Esas cosas ocurren.
­Pero el capitán N. . .
­Tuvo un choque de automóvil, que lo tiene cualquiera, y más él, que no ve un caballo ensillado cuando se pone en pedo.
­¿Y usted, coronel?
­Lo mío es distinto ­dice­. Me la tienen jurada.
Se para, da una vuelta alrededor de la mesa.
­Creen que yo tengo la culpa. Esos roñosos no saben lo que yo hice por ellos. Pero algún día se va a escribir la historia. A lo mejor la va a escribir usted.
­Me gustaría.
­Y yo voy a quedar limpio, yo voy a quedar bien. No es que me importe quedar bien con esos roñosos, pero sí ante la historia, ¿comprende?
­Ojalá dependa de mí, coronel.
­Anduvieron rondando. Una noche, uno se animó. Dejó la bomba en el palier y salió corriendo.
Mete la mano en una vitrina, saca una figurita de porcelana policromada, una pastora con un cesto de flores.
-Mire.
A la pastora le falta un bracito.
­Derby -dice. Doscientos años.
La pastora se pierde entre sus dedos repentinamente tiernos. El coronel tiene una mueca de fierro en la cara nocturna, dolorida.
­¿Por qué creen que usted tiene la culpa?
­Porque yo la saqué de donde estaba, eso es cierto, y la llevé donde está ahora, eso también es cierto. Pero ellos no saben lo que querían hacer, esos roñosos no saben nada, y no saben que fui yo quien lo impidió.
El coronel bebe, con ardor, con orgullo, con fiereza, con elocuencia, con método.
-Porque yo he estudiado historia. Puedo ver las cosas con perspectiva histórica. Yo he leído a Hegel.
­¿Qué querían hacer?
­Fondearla en el río, tirarla de un avión, quemarla y arrojar los restos por el inodoro, diluirla en ácido. ¡Cuanta basura tiene que oír uno! Este país está cubierto de basura, uno no sabe de dónde sale tanta basura, pero estamos todos hasta el cogote.
­Todos, coronel. Porque en el fondo estamos de acuerdo, ¿no? Ha llegado la hora de destruir. Habría que romper todo.
-Y orinarle encima.
­Pero sin remordimientos, coronel. Enarbolando alegremente la bomba y la picana. ¡Salud! -digo levantando el vaso.
No contesta. Estamos sentados junto al ventanal. Las luces del puerto brillan azul mercurio. De a ratos se oyen las bocinas de los automóviles, arrastrándose lejanas como las voces de un sueño. El coronel es apenas la mancha gris de su cara sobre la mancha blanca de su camisa.
­Esa mujer ­le oigo murmurar­. Estaba desnuda en el ataúd y parecía una virgen. La piel se le había vuelto transparente. Se veían las metástasis del cáncer, como esos dibujitos que uno hace en una ventanilla mojada.
El coronel bebe. Es duro.
­Desnuda ­dice­. Éramos cuatro o cinco y no queríamos mirarnos. Estaba ese capitán de navío, y el gallego que la embalsamó, y no me acuerdo quién más. Y cuando la sacamos del ataúd -el coronel se pasa la mano por la frente­, cuando la sacamos, ese gallego asqueroso...
Oscurece por grados, como en un teatro. La cara del coronel es casi invisible. Sólo el whisky brilla en su vaso, como un fuego que se apaga despacio. Por la puerta abierta del departamento llegan remotos ruidos. La puerta del ascensor se ha cerrado en la planta baja, se ha abierto más cerca. El enorme edificio cuchichea, respira, gorgotea con sus cañerías, sus incineradores, sus cocinas, sus chicos, sus televisores, sus sirvientas, Y ahora el coronel se ha parado, empuña una metralleta que no le vi sacar de ninguna parte, y en puntas de pie camina hacia el palier, enciende la luz de golpe, mira el ascético, geométrico, irónico vacío del palier, del ascensor, de la escalera, donde no hay absolutamente nadie y regresa despacio, arrastrando la metralleta.
­Me pareció oír. Esos roñosos no me van a agarrar descuidado, como la vez pasada.
Se sienta, más cerca del ventanal ahora. La metralleta ha desaparecido y el coronel divaga nuevamente sobre aquella gran escena de su vida.
­...se le tiró encima, ese gallego asqueroso. Estaba enamorado del cadáver, la tocaba, le manoseaba los pezones. Le di una trompada, mire -el coronel se mira los nudillos­, que lo tiré contra la pared. Está todo podrido, no respetan ni a la muerte. ¿Le molesta la oscuridad?
­No.
­Mejor. Desde aquí puedo ver la calle. Y pensar. Pienso siempre. En la oscuridad se piensa mejor.
Vuelve a servirse un whisky.
­Pero esa mujer estaba desnuda -dice, argumenta contra un invisible contradictor-. Tuve que taparle el monte de Venus, le puse una mortaja y el cinturón franciscano.
Bruscamente se ríe.
­Tuve que pagar la mortaja de mi bolsillo. Mil cuatrocientos pesos. Eso le demuestra, ¿eh? Eso le demuestra.
Repite varias veces "Eso le demuestra", como un juguete mecánico, sin decir qué es lo que eso me demuestra.
-Tuve que buscar ayuda para cambiarla de ataúd. Llamé a unos obreros que había por ahí. Figúrese como se quedaron. Para ellos era una diosa, qué sé yo las cosas que les meten en la cabeza, pobre gente.
­¿Pobre gente?
­Sí, pobre gente.­El coronel lucha contra una escurridiza cólera interior­. Yo también soy argentino.
­Yo también, coronel, yo también. Somos todos argentinos.
­Ah, bueno ­dice.
­¿La vieron así?
­Sí, ya le dije que esa mujer estaba desnuda. Una diosa, y desnuda, y muerta. Con toda la muerte al aire, ¿sabe? Con todo, con todo...
La voz del coronel se pierde en una perspectiva surrealista, esa frasecita cada vez más rémova encuadrada en sus líneas de fuga, y el descenso de la voz manteniendo una divina proporción o qué. Yo también me sirvo un whisky.
­Para mí no es nada -dice el coronel­. Yo estoy acostumbrado a ver mujeres desnudas. Muchas en mi vida. Y hombres muertos. Muchos en Polonia, el 39. Yo era agregado militar, dése cuenta.
Quiero darme cuenta, sumo mujeres desnudas más hombres muertos, pero el resultado no me da, no me da, no me da... Con un solo movimiento muscular me pongo sobrio, como un perro que se sacude el agua.
­A mí no me podía sorprender. Pero ellos...
­¿Se impresionaron?
­Uno se desmayó. Lo desperté a bofetadas. Le dije: "Maricón, ¿ésto es lo que hacés cuando tenés que enterrar a tu reina? Acordate de San Pedro, que se durmió cuando lo mataban a Cristo." Después me agradeció.
Miró la calle. "Coca" dice el letrero, plata sobre rojo. "Cola" dice el letrero, plata sobre rojo. La pupila inmensa crece, círculo rojo tras concéntrico círculo rojo, invadiendo la noche, la ciudad, el mundo. "Beba".
­Beba ­dice el coronel.
Bebo.
­¿Me escucha?
-Lo escucho.
Le cortamos un dedo.
­¿Era necesario?
El coronel es de plata, ahora. Se mira la punta del índice, la demarca con la uña del pulgar y la alza.
­Tantito así. Para identificarla.
-¿No sabían quién era?
Se ríe. La mano se vuelve roja. "Beba".
­Sabíamos, sí. Las cosas tienen que ser legales. Era un acto histórico, ¿comprende?
­Comprendo.
-La impresión digital no agarra si el dedo está muerto. Hay que hidratarlo. Más tarde se lo pegamos.
­¿Y?
­Era ella. Esa mujer era ella.
­¿Muy cambiada?
­No, no, usted no me entiende. lgualita. Parecía que iba a hablar, que iba a... Lo del dedo es para que todo fuera legal. El profesor R. controló todo, hasta le sacó radiografías.
­¿El profesor R.?
-Sí. Eso no lo podía hacer cualquiera. Hacía falta alguien con autoridad científica, moral.
En algún lugar de la casa suena, remota, entrecortada, una campanilla. No veo entrar a la mujer del coronel, pero de pronto esta ahí, su voz amarga, inconquistable.
­¿Enciendo?
­No.
­Teléfono.
­Deciles que no estoy.
Desaparece.
­Es para putearme ­explica el coronel-. Me llaman a cualquier hora. A las tres de la madrugada, a las cinco.
-Ganas de joder ­digo alegremente.
­Cambié tres veces el número del teléfono. Pero siempre lo averiguan.
­¿Qué le dicen?
­Que a mi hija le agarre la polio. Que me van a cortar los huevos. Basura.
Oigo el hielo en el vaso, como un cencerro lejano.
­Hice una ceremonia, los arengué. Yo respeto las ideas, les dije. Esa mujer hizo mucho por ustedes. Yo la voy a enterrar como cristiana. Pero tienen que ayudarme.
El coronel está de pie y bebe con coraje, con exasperación, con grandes y altas ideas que refluyen sobre él como grandes y altas olas contra un peñasco y lo dejan intocado y seco, recortado y negro, rojo y plata.
­La sacamos en un furgón, la tuve en Viamonte, después en 25 de Mayo, siempre cuidándola, protegiéndola, escondiéndola. Me la querían quitar, hacer algo con ella. La tapé con una lona, estaba en mi despacho, sobre un armario, muy alto. Cuando me preguntaban qué era, les decía que era el transmisor de Córdoba, la Voz de la Libertad.
Ya no sé dónde está el coronel. El reflejo plateado lo busca, la pupila roja. Tal vez ha salido. Tal vez ambula entre los muebles. El edificio huele vagamente a sopa en la cocina, colonia en el baño, pañales en la cuna, remedios, cigarrillos, vida, muerte.
-Llueve -dice su voz extraña.
Miro el cielo: el perro Sirio, el cazador Orión.
­Llueve día por medio ­dice el coronel-. Día por medio llueve en un jardín donde todo se pudre, las rosas, el pino, el cinturón franciscano.
Dónde, pienso, dónde.
­¡Está parada! -grita el coronel­. ¡La enterré parada, como Facundo, porque era un macho!
Entonces lo veo, en la otra punta de la mesa. Y por un momento, cuando el resplandor cárdeno lo baña, creo que llora, que gruesas lágrimas le resbalan por la cara.
­No me haga caso -dice, se sienta­. Estoy borracho.
Y largamente llueve en su memoria.
Me paro, le toco el hombro.
­¿Eh? -dice­ ¿Eh? -dice.
Y me mira con desconfianza, como un ebrio que se despierta en un tren desconocido.
-¿La sacaron del país?
-Sí.
­¿La sacó usted?
­Sí.
-¿Cuántas personas saben?
­DOS.
­¿El Viejo sabe?
Se ríe.
-Cree que sabe.
­¿Dónde?
No contesta.
­Hay que escribirlo, publicarlo.
­Sí. Algún día.
Parece cansado, remoto.
­¡Ahora! ­me exaspero­. ¿No le preocupa la historia? ¡Yo escribo la historia, y usted queda bien, bien para siempre, coronel!
La lengua se le pega al paladar, a los dientes.
-Cuando llegue el momento... usted será el primero...
­No, ya mismo. Piense. Paris Match. Life. Cinco mil dólares. Diez mil. Lo que quiera.
Se ríe.
­¿Dónde, coronel, dónde?
Se para despacio, no me conoce. Tal vez va a preguntarme quién soy, qué hago ahí.
Y mientras salgo derrotado, pensando que tendré que volver, o que no volveré nunca. Mientras mi dedo índice inicia ya ese infatigable itinerario por los mapas, uniendo isoyetas, probabilidades, complicidades. Mientras sé que ya no me interesa, y que justamente no moveré un dedo, ni siquiera en un mapa, la voz del coronel me alcanza como una revelación.
­Es mía -dice simplemente­. Esa mujer es mía.





"Esa mujer" fue publicado en "Los oficios terrestres", Ediciones De la Flor, 1986. © Herederos de Rodolfo Walsh




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locura / alicia beatriz Gorospe

LOCURA
Se estira como cuerda. Es elástica. Pero no regresa a su origen.
Se asemeja al agua. Sale de su lecho. Corre, dispara
a otras playas… pero no retorna.
A los niños todo lo que realizan es normal.
En un adulto. Obrar por momentos, como un niño, es anormal.
Cuando la razón sale de su cause. El sin razón, cansado
de llevar una vida quizás monótona. Quiere ser libre de
toda libertad. Sin ataduras que lo limiten. Se lo llama
loco y se lo toma como tal.
En ese momento comienza el calvario
Y yo me pregunto ¿ quién está mas sin razón? Al que
Llamamos loco? O somos nosotros? Querer atar a reglas.
Cuidar qué sea formal, a alguien, que no quiere ya, conectarse
con el mundo real.?

Alicia Beatriz Gorospe
Marzo 2910

lectura recomendada por Zito

El ABC de la lectura de Ezra Pound:
Ezra Pound, poeta universal y gran erudito, reflexiona sobre el arte de la lectura y elabora un manual básico de intenciones didácticas sobre la creación literaria a través de los textos imprescindibles. No sólo escribe sobre qué sino también sobre cómo leer. Sugiere un método, ejemplifica, arrastra en su camino al lector (todo lector, no sólo el más intelectual) con el deseo de no hacernos leer más libros sino menos y con mayor provecho. Acompañar a Pound en su apasionado recorrido por el tiempo y las geografías se convertirá en una obligación para los aficionados a la literatura. «... un libro que hubiera debido ser distribuido gratuitamente a la puerta de los institutos.» Manuel de Lope «... aguda incitación a leer de un modo libre de prejuicios académicos, pudiendo así buscar autores poco habituales.» José María Valverde «... se concedió a los pensadores un huevo de porcelana, con la etiqueta de «erudición», y se les fue, poco a poco, volviendo ineptos para la vida activa o para cualquier contacto con la vida en general. La literatura fue tolerada como materia de estudio. Y su estudio fue concebido de tal manera que alejase el espíritu del estudiante de la literatura y lo dirigiese a la nada.» Ezra Pound «Esa experiencia particular lleva al generoso autor de este ABC a la excepcional idea de que el lector es también poeta, de que todos, de algún modo, hemos sido grandes poetas al leer a los grandes poetas...» Juan Bonilla (del prólogo a esta edición)

presentación / Karina Almiron

Presentación



Estas palabras entretejidas, que brotan como agua de manantial, y se mezclan, se entrelazan y ya no sé si son mías, de Vicente, o del loco Jacobo Fijman que todos llevamos dentro y que a veces preferimos olvidar. Él dijo una vez: “Mi cuerpo, muy temprano se acostumbró a alimentarse del dolor”… De ese lugar de sombras al que me arrastraron no queda más que el recuerdo, doloroso y cruel, vacío y sin sentido y me permito escribir para exorcizar esos fantasmas, buscando mi propio Molino Rojo. Y me pregunto: ¿Se habrá dado cuenta Fijman que las creaciones de su mente eran capaces de crear una revolución en las mentes de otros? Quieren los caminos caprichosos que hoy nos conozcamos el poeta olvidado, el loco temido, el amoroso novio de la Virgen María y yo, que no sería quien soy si no me hubieran matado una y otra vez, de una manera tan feroz, que hube de empeñarme en renacer, en vivir, en reconocerme, en disfrutar y en ser feliz. La locura, la muerte y el amor me están llamando todo el tiempo, se turnan, se mezclan, se disfrazan, se entreveran, se desnudan ante mí. Yo no termino de elegir a ninguno y sin embargo, coqueteo con los tres. Sale hoy de mí un llanto ahogado que quiere ser grito y no puede, y se hace fuego en la garganta, se hace nudo atolondrado y se convierte, quizás, en quimera de lo desgraciado.

Karina Almirón

testimonios y lenguaje de los oprimidos/ El Hospicio Vicente Zito Lema

de Leopoldo Marechal / Julia Lopez

... Saben Ustedes que durante la tormenta el leon da la cara al viento para que su pelambre no se desordene?
Yo hago lo mismo : doy la cara a todos los problemas, es la mejor manera de parecer peinado.
Texto de Leopoldo Marechal 1900/1970

fue en retiro/ julia lopez

Fue en Retiro

No, no es casual que haya sido ahí, viví siempre en un barrio de casas bajas y calles arboladas, cerca de la Estación Juan B. Justo pero también cerca de la Estación Florida, en el medio, tan en el medio que la elección de una u otra dependía de a donde iba. Tigre, el verde el rió y el deporte. Retiro, la entrada al mundo de las oportunidades, el trabajo, la vida. Aquel día volví tarde, cine en Corrientes, cena en Pipo, combinación clásica de viernes a la noche. En la estación estaban, los que como yo, tomaban el ultimo tren mirando la pizarra para ver de que anden salía.
Parejas que se abrazaban, grupos bullangueros, hombres y mujeres que iban o volvían de su trabajo, y yo sola.
Aquella noche a pesar de mi misma, no quería estar sola, tanta muerte, tanta persecución, me hubiera gustado que alguno de los chicos viniera conmigo, pero no paso, estaban en otra.
En casa no había nadie, día ideal para querer compañía, y a mi que no me gusta estar sola.
De repente entra en cuadro él, un solitario. Esta comprando el diario.
Me mira, sonríe y se acerca.
Morocho, delgado, de ojos negros, entrador, de paso seguro, llego hasta mí.
-Yo, ya te vi, en el subte...
-Venís de Corrientes. Cenaste?
¿Que peli viste?
No me achique, sonreí y le conteste; al final era lo que quería. La certeza de una caricia y porque no, una promesa de desayuno en compañía. Daba para la fantasía.
Me contó poca cosa de él: Pablo, 25 años, estudiaba ingeniería,
En el viaje apenas miro el diario, me lo negó; lo doblo para colocárselo en el bolsillo.
-Que vas a estar leyendo, dejá, contame de tu vida.
Yo, lo de siempre, mi pequeño currículo psicobolche.
-Arquitecta, militante, separada, con una hija, vivo sola.
Con orgullo:- pasá, la casa es mía, poneté cómodo...
Fue una noche intensa; era lo quería. Un bálsamo. Me dormí acurrucada a su lado pensando en las tostadas, una mañana de sábado distinta, las últimas habían sido tan vacías!
Café, tostadas y el diario en la mesa, desparramado, faltaba una hoja y sobre él una nota:
- En el mismo lugar, a la misma hora.
- Seamos felices mientras dure
- Que disfrutes el desayuno.
Obvio, era una mañana diferente, había roto la rutina, era el primer sábado en mucho tiempo que tenia una cita. rara, inexplicable, el horario, el lugar pero… una cita.
Una promesa de amor, caricias, después de todo seguro se fue a trabajar o estudiar; son tantas cosas las que uno tiene programadas para el sábado.
Volví al cine, esta vez sola, y a la hora estaba en el andén. Salio del salón fumador, camino en mi dirección, me tomo del brazo y fuimos directo al tren que ya estaba en el anden. Tenía el diario del día.
Pensé que bien, esto le cambia la cara a mis fines de semana de madre separada.
En casa, con compañía, la cosa mejora.
Charlamos de bueyes perdidos, estuvo esquivo. Me dijo cuando menos sepas de mi mas segura vas a estar, créeme. No le creí pero igual me calle, para que no empañar ese momento.
Se fue al mediodía, con la misma cita, de la misma manera, yo estaba dormida.
En el andén, domingo a esa hora no había casi gente. Cuando lo vi, sonreí. Estaba crispado, inquieto, se acerco me tomo del brazo, caminamos hasta el anden, el tren estaba por salir.
Me miro a los ojos, me dio un beso
- Hoy no, es peligroso, mañana nos vemos.
Fue ahí, en ese pequeño gesto, casi imperceptible que me di cuenta que éramos de dos mundos tan diferentes que el amor era un sometimiento. Así nunca vamos a ser libres.
Volví toda la semana, a la misma hora, con la estación vacía. El viernes compré el diario, como repitiendo la escena.
El canillita me dijo: -No vuelvas, esta muerto, nos vigilan...
Con un gesto mecánico mire la pizarra, camine hasta el andén. Subí, sentí, temblé, lloré, pensé :
Retiro no es más la puerta a la vida, ahora es también la puerta del infierno.

un texto profesional/ julia lopez

uma historia pequena

Formada na Facultade de Arquitetura e Urbanismo, Universidade de Buenos Aires, no ano 1973, desenvolvi minha carreira vinculada a estudios de arquitetura de prestígio como arquiteta asociada:
Isto me permitiu de participar em vários concursos de antiprojeto com programas arquitetònicos de complexa resoluçâo.
Paralelamente realizei trabalhos de projeto e direçâo de obras menores com o meu escritório independente.
O desenvolvimento de níveis bem diferentes de prática profissional ensinou-me a concretizar propostas arquitetònicas que considerassem uma caprichada soluçào técnico-construtiva, uma linguagem plástica atual e uma ajustada resoluçào funcional, para obter uma obra que garanta uma mayor vida útil e um baixo custo de conservaçào.
Ao longo do tempo fiz experièncias nas diferentes àreas de prátrica profissionla, projetos, documentaçào de obras.memoriales descritivos, direçào e realizaçào de obras, avaliaçào de investimentos, factivilidade de projetos, etc.
Destaco á participaçào, em parceria, com o escritorio do Arquiteto Jorge Do Porto e Asociados na obra:
REORDENAMENTO E MODERNIZAÇÂO DAS AREAS ADMINISTRATIVAS DE FIRESTONE NA ARGENTINA
As obras realizadas com os operários r funcionarios na área alcanzarom um área coberta de 2.500 m2 e um orçamento de 1.5 milhoes de dolares.
O desafio de trabalhar na mesma área que os empregados administrativos e gerentes da firma demandou uma programaçào profunda das tarefas para ter um final de obra com sucesso.
Foi responsable da totalidade dos trabalhos:
- liderei a equipe de projeto, a ejecuçào das plantas e o relatório das tarefas.
- contrataçào dos trabalhos pela modalide de contratos separados
- programaçào de obras pelo caminho crítico,
- planejamento das compras dos materiais
- cronograma de fluxo de caixa
- licitaçào, estudo das propostas e encargo das obras.
- ajuste ao prometo definitivo do mobilíario “ Action Ofice”
Tive tambem na funçào pública, o privilegio de liderar a Diviçào Arquitetura da Prefeitura de Vicente Lopez. Onde fiz, na area de salude, o projeto do :
Hospital Municipal de 250 camas
Geriatrico de 80 camas
Matenidade Santa Rosa 80 camas
Laboratótrio Central
Como também desenhase as logistica de manutençào do Patrimònio da Prefeitura.
Como projetista, na equipe composta pelos arquitetos
Frangella, Cassina e Casiraghi e outros ganhou o primer prèmio para a ejecuçào da Sede Central do Banco Central do Paraguai, obra de 80.000 m2 construida nos anos 80.
Participou também de execuçào de projetos para Abu Dabi e Emiratos Arabes em o escritorio dos arqitetos “ Garces ,Marquez and Partners” com sede na cidade de Madrid- Espanha.
Afim com as novas técnicas de expreçào em arquitetura estude cinema, laureada em Dirección no CERC e estodou computaçào conhecendo programas de disenho, foto e composiçào, ediçào e animaçào.

autorretrato/julialopez

Autorretrato

Fue una mañana, caminando hacia el este, cara al sol de la mañana, yendo al laburo que me di cuenta que lo que me molestaba era la sombra, mi sombra que caí a la izquierda. Que ironía, que me moleste la izquierda, justo a mi que hice ya hace tiempo un culto de mi pertenencia, tal vez por lo de criticado que tiene ser peronista, de izquierda.
Hoy, a los 60 años, ya abuela y pasada de experiencias y peleas por el ser y el deber ser poco me importa a que lado cae mi sombra, yo sigo del lado de los todos.
Haciendo lo que se: construir al final para eso me forme en la facultad de arquitectura de buenos aires, épocas gloriosas donde podíamos soñar con la felicidad del pueblo en primera persona, fuero pocos años, un tramite mismo del que había que salir para conquistar la independencia. Salir del seno familiar con un titulo universitario en La mano, ah de olfa no mas casada.
Fue así, Octubre del 1972, 22 años casada, fue Benítez, oficio la ceremonia, si el confesor de la Eva algo en común podíamos tener.
Diciembre de 73 me recibí de arquitecta y a los 4 días nació Juliana, orgullo de cualquier madre, 4 kilos, parto natural. En fue un fin de año lleno de emociónese empezó todo el 11 de Marzo, siguió el 25 de Mayo y se nublo el 20 de Junio, aunque de verdad fue un hermoso DIA de sol.
Pero el 74 fue mas difícil, en mayo fue Carlos, ya lo sabemos todos, la orfandad se adueño de argentina y en un 1 de julio, la lluvia incesante, la gente en las calles, el General, muerto. Tiempos del brujo. Solo el comienzo.
La necedad en el trabajo y la responsabilidad de una hija me dieron mucha fuerza, y al miedo que caminada de mi lado se sumo la locura. No importaba, todo se podía cargar en las espaldas jóvenes y llenas de ilusiones. A los 30 años había hecho tanto plano que era en mi contra, todavía había reparos entre el sueldo ofrecido y la formación. Era el final de otros tiempos.El proceso, solas, nos mudamos, dejamos nuestro edicio que fue allanado pocos días después. Safamos.
Fueron años de resistir, de no aflojar, de mantenerse en la solidaridad, en el encuentro. Años donde la diversión se mezclo con el miedo.
Corrimos como locos aquel día desde la plaza, pero fue el comienzo, pero igual nos equivocamos y Nuevos crímenes nos abatieron, maldito operativo retorno, delirantes presumidos y nosotros sufriendo.
Igual llegamos, votos y sueños. Llego la democracia pero no éramos gobierno.J uliana entro en el secundario, llegaron los primos de México, los otros de España, juntos de nuevo. Un paso mas, un viejo sueño, estudiar de nuevo, cine, cerc, con éxito de nuevo, Ganamos el concurso, filmamos, contamos nuestro miedo que volvía aparecer de la mano de la obediencia debida una navidad de mierda. La traición desde adentro, la entrega, mientras el país perdía hora a hora su dinero, hiperinflación ellos nos pudieron y otra vez a remar.
Ganamos, pero sin consuelo vimos como el liberalismo de la mano del 1 a 1 nos transformaba, imponía sus pautas y día a día entregábamos nuestro suelo, nuestra vida, nuestros sueños. El trabajo escaseo y nuestros hijos volvieron a mirar para afuera, Juli se caso con un brasileiro y se fu,e como tantos otros, atrás de un futuro mejor.
Colectivas como la sociedad. La década se resumió en eso, amigos, trabajo familia y yo tuve la ingenuidad de tener derechos. Jua jua jua un consorcio es como un congreso y al final nada, perdida de tiempo. Mientras mama se acerco al final de sus días, pero antes y de repente como un cachetazo, llego el duelo. Pablo, si Pablo se murió así como así, de esos accidentes de fin de año. La fiesta del colegio, un auto, velocidad, madrugada
Teléfono, guardia, muerte sin remedio. Ahí le pedimos todos, mis hermanos y yo que somos muchos a la vieja que no afloje que nos de un respiro después de esto y ella, generosa, nos dio un año mas y mas, un exceso, generosa, prodiga, la estiro lo que pudo, pero en el invierno y después de la tía, no resistió y se fue nomás...
Pasaron ya muchos años, trabajando, soñando, intentando,
Hoy, cansada y con la absoluto certeza de que pocas cosas cambiaria del camino andado y muchas cambiaria del futuro, enfrento esta década, los 60, la jubilación con anteojos, con nietos, una mudanza y un sueño.
Sentir que la felicidad es un patrimonio de la humanidad.
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fijman/ julia lopez

Fijman

La primera vez
Fue Julio, creo
O quizás
Fue Juan Carlos
Son tan iguales
Aunque de verdad
Que importa
Los conocí des..
gracias a ellos.
Jacobo
Estaba muerto,
Abandonado
Hacia casi 30 años
En el Borda y Zito, si ,
el fue el que lo encontró
Ahora esta trabajando
Ironía del destino
Yo, de raigambre católica
Escuchaba.
Ellos fascinados
Jacobo en la tele.
El país entero
Escuchándolo:
tengo que contar
un secreto, dijo,
que llevo
toda la vida conmigo
Silencio.
Todos los domingos,
en misa, los curas
comen mierda.
Imagínate
Todos se rieron
En aquella mesa
De domingo
Yo me quede
A un costado.